Cartapacios
Estamos hechos de tiempo y somos fosforitos
Igual que madreselvas al borde del camino,
Como colgados vivimos en el absurdo espacio
procurando elipses comerciales de fenicios
en ciudades guardapolvos, en los desperdicios,
buscando cartapacios, entre matas de mitos.
Leyenda del existir, parábola de moda.
Creencia del ayer, futuro que se exhuma
en banquetes de un funeral que se perfuma
de exóticas esencias aromadas de boda,
sintiendo que la muerte temprana es inhumana,
si se trata de olvidarnos de nuestro yo, en ritos.
Parécenos la tarde, como una encrucijada
Añoramos la noche en cualquier regazo amante,
y vamos encontrando pájaros en bandada.
Relictos por los vientos, perdidos como guantes
en un jardín de infantes, ya sucios y harapientos
rememorando el día que es peor que la andanada.
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